“二十年後又是一條好漢！怕啥！”
底下七嘴八舌，粗聲粗氣的，卻沒一個人說喪氣話。
陳潼看著他們，喉嚨發緊，重重地點了點頭：“好。我知道，咱們大楚男兒，沒有投降的種。”
他說著，目光落在人群裡幾個蹲著計程車兵身上。在碎布片上、歪歪扭扭地寫著字，寫得很慢，很認真，一筆一劃都像是用盡了力氣。
“寫什麼呢？” 他走過去，蹲下身，輕聲問。
一個老兵抬頭笑了笑，笑得有點憨厚，臉上的皺紋裡都卡著雪沫：“寫點遺言，元帥。萬一…… 萬一沒衝出去，誰要是活下來了，幫著給家裡捎個話。”
陳潼的目光落在布條上。
歪歪扭扭的字，刻得很深：“娘，兒不孝，不能給你養老送終了。家裡那頭老母豬記得賣了，別捨不得。”
旁邊一塊粗布上，字更潦草：“柱子，欠你五百錢，下輩子還。上次那頓酒錢就不算了啊，你小子別記仇。”
還有更小的字，是個看著才十七八的小兵寫的，筆畫都抖著：“媳婦要是改嫁，別攔著。讓她找個好人家，別受委屈。告訴娃，他爹是打外敵死的，不丟人。”
都是些碎碎的、家常的小事。
沒有豪言壯語，沒有驚天動地的誓言。
就是臨死前，心裡最惦記的那點念想。
寫好的人，把布條、都小心翼翼塞進一個油布包裡。油布是從糧車上拆下來的，防水，結實，邊角都仔細縫過。
他們把包遞給隊伍裡最小的那個兵，才十六歲，瘦瘦小小的，看著像個沒長開的孩子。
“小子，你跑得快，身子靈。” 老兵拍了拍他的肩膀，手上的血蹭在了孩子的衣服上，“到時候你跟著先鋒衝，別管別人。這包，你拿著。萬一我們都沒了，你得把它帶回去。替我們…… 回家看看。”
小兵緊緊抱著油布包，抱在胸口，像抱著全世界。
他咬著唇，眼淚在眼眶裡打轉轉，卻使勁點頭，沒讓眼淚掉下來。
“嗯！我肯定帶回去！一定！”
陳潼站在那兒，看著那隻被緊緊抱在懷裡的油布包，看著那一張張平靜又決絕的臉。
風雪落在他的臉上，涼得刺骨，卻凍不住心口的滾燙。
他抬起頭，望著南邊的方向。
南邊，是幽州，是中原，是家。
那裡有陛下，有百姓，有這些弟兄們日夜惦記的家人。
他深吸一口冰冷的空氣，一字一句，說得很慢，很重。
“入夜，咱們就出發。”
頓了頓，他又說，聲音很輕，卻像一塊千斤巨石，砸在每個人的心上：
“咱們…… 回家。”
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