月港的夜，是鹹的。
海風裹著潮腥，拍打在陳小灶臉上，像一記遲來的耳光。他站在廢棄的碼頭盡頭，禮運本鼎貼胸而藏，鼎身微溫，彷彿感應到了什麼。阿月緊了緊揹包，菌油罐在真空袋中輕輕晃動，裂痕如蛛網，卻仍固執地封著最後一絲香氣。
“沈先生來過。”她指著碼頭柱子上一道淺痕——是一道琴絃劃出的“七”字，與盲琴師琴匣上的刻痕如出一轍。
他們循跡而入，穿過荒廢的漁村，老屋塌了半邊，灶臺卻完好無損，鍋底積著厚厚一層黑垢，像是熬了百年的藥。陳小灶蹲下，指尖輕撫鍋底，忽然觸到一絲餘溫——這灶，竟有人常來。
“你來了。”
聲音從身後傳來，沙啞，卻穩。
陳小灶轉身，看見一個身影立在雨幕中。那人披著舊蓑衣，揹負一把斷絃胡琴，左手小指缺了半截，右手提著一隻陶罐。他沒打傘，雨水順著他花白的鬢角流下，滴在琴匣上，發出“嗒”的一聲，像是一記未落的音。
“沈先生。”陳小灶嗓音發緊。
沈先生沒應，只將陶罐放在灶上，掀開蓋——罐中是半罐佛跳牆底湯，湯色暗紅，油光如血。
“你喝過她的湯了。”他道，“現在，該聽潮了。”
他盤膝而坐，將胡琴架在膝上，殘指搭弦，輕輕一撥。
沒有音。
卻有風起。
海潮聲忽然湧來，如千軍萬馬，又如萬民低語。禮運本鼎驟然震顫，金砂自鼎身浮出，在空中凝成一道弧線，竟與潮聲共振，化作一道道波紋，映出光影——是人影，是船影，是離鄉的背影，是守灶的孤影。
“聽。”沈先生再撥一弦。
這一次，有音。
不是樂，不是話，而是一種**味**。
陳小灶舌尖發麻，嚐到了——鹹中帶苦，苦後回甘，甘中藏辣，辣裡竟有一絲甜。那不是調料，是**離別、等待、守望、重逢**。是潮汕人出海前妻熬的湯，是歸鄉時母親灶上溫的飯，是沈先生七十年來，每夜在碼頭拉的那首《送郎行》。
“這叫‘聽濤’。”沈先生低語，“不是用耳，是用胃。”
他起身，將陶罐中的底湯倒入禮運本鼎，鼎身金砂瘋狂旋轉，鼎底第八道光紋徹底亮起，如月破雲：
**“八鼎待月，聽濤成魂，月港之味，以潮為引。”**
“汪雨棠的菌油，為何藏在月港？”陳小灶問。
沈先生望向海面，良久：“她知道，只有潮聲，能喚醒菌油裡的‘信’。那油裡，封著她對我的一句話——‘你若不歸，我便不滅’。”
他抬手，從琴匣夾層取出一物——是一小瓶深紅油膏，油麵浮著一層金粉，瓶身刻著“**月港一號，聽濤封油**”。
“她留的。”沈先生將油瓶遞出，“她說，若有人能聽懂潮聲，便把這油交給他。油裡，有第九鼎的線索。”
陳小灶接過，瓶身冰涼，卻似有火在燒。
“第九鼎在泉州。”沈先生道，“但不是西街，是東門。她埋了最後一口鼎，鼎底刻著‘**回頭**’。”
“她等的人，不是你，也不是我。”他望向陳小灶，“是那個能把‘淚油不混飯’做成菜的人。”
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