夜。
礦山遺址，大食堂。
決戰前夜，最後一頓安穩飯。
今天掌勺的，不是笑面佛，不是大師傅。
是林辰。
他繫著那條洗得發白的舊圍裙，一個人，守著八口大鍋。白菜燉肉，粉條燜子，土豆燒雞，一鍋一鍋地出。
米飯蒸了三十屜。
開飯了，沒人敲鑼，沒人吹哨。
幾千人，端著飯盒，排著隊，安安靜靜地從灶前過。
林辰親自盛。
每一勺，都盛得冒尖，壓一壓，再添半勺。
沒人說話。
排隊的，打飯的，蹲著吃的，全都安安靜靜的。
整個營地，幾千人吃飯，只有一種聲音——
扒飯聲。
呼嚕，呼嚕。
像下雨。
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老爺子坐在灶邊的小馬紮上，捧著碗，吃了一碗，又添了一碗。
“爺爺，少吃點。”林辰盛湯給他，“晚上積食。”
“胡說。”老爺子把碗一接，“過了今晚，下一頓還不知道啥時候呢。”
“多吃一碗，是一碗。”
話說到這兒，爺倆都沒再接。
湯冒著熱氣。
老爺子喝了一口，忽然說：
“跟你媽做的，一個味。”
林辰添柴的手，停了半秒。
“嗯。”
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